Les dindons de la farce

Tout le monde sait que cette réforme territoriale bricolée dans l’urgence est un trompe-l’oeil de dernière minute. Un chiffon rouge agité dans l’arène médiatique pour faire diversion. Une ultime pirouette qu’un chef de l’état gymnaste amateur s’impose, sachant pertinement qu’il va finir chez l’ostéopathe bien avant la fin du quinquennat. Aussi convient-il de se poser la question de l’échec avoué de l’Alsace à revendiquer son particularisme, là où d’autres régions y sont arrivées avec une fermeté et une célérité qui forcent, si ce n’est  l’admiration, au moins le respect. Il serait quelque peu minable et déplacé de répondre par une interrogation sur la capacité même des élus alsaciens à réagir. C’est pourquoi il convient d’affirmer que nulle part ailleurs les noces de l’incompétence et de la bêtise n’ont été célébrées avec autant de splendeur dérisoire et de fatalité consternante que dans les deux départements historiques et géographiques du Rhin supérieur et inférieur. Avec en prime une connerie historiquement sans précédent qui s’est invitée au banquet ces dernières années. C’est la particularité de la connerie, sa nature même qui, malheureusement, nous a ammenés là où nous en sommes aujourd’hui. En effet, si l’incompétence et la bêtise, d’une compatibilité assez facile de par leur voisinage, sont autant de manifestation d’une certaine insuffisance intellectuelle et d’une limitation du champ imaginatif et ambitieux, elles ne représentent aucun danger tant qu’elles sont l’apanage d’un groupe sociologiquement attardé, comme par exemple une tribune de supporters de foot. Mais, installez-les dans l’hémicycle d’un conseil régional et vous obtiendrez le désastre auquel vous  assistez présentement, qui est à peu de choses près un entêtement quasi biologique à accumuler les conneries avec une constance qui ferait l’admiration de n’importe quel néo-darwinien en herbe. Aussi, cette fatalité historique, cette impossibilité d’une classe politique à se penser par elle-même, à s’inventer un futur, à s’écrire un destin, s’est-elle incarnée en la figure d’un homme politique : le président du Conseil regional, ci-devant Philippe Richert. Et tous ceux qui l’ont laissé faire portent la responsabilité de la défaite annoncée.

Qu’a fait Richert alors sénateur puis ministre fantôme de la réforme territoriale  au sein d’un gouvernement de sa famille politique alors que la réforme annoncée était déjà dans les cartons ? Rien, ou si peu, et ce peu était un referendum qu’il a torpillé de son incapacité à rassembler.

Que fait Richert, à part ajouter du ridicule à la confusion en rêvant d’une future capitale de région à Strasbourg, alors qu’en janvier de cette année il parlait de cette fusion comme d’un fantasme. Que fera Richert demain quand au siège du nouveau Conseil Régional, qui sera à Nancy comme tout le monde le sait, les meusiens qu’il a traités de ploucs lui balanceront des tomates qu’il aura bien méritées ? Cette fusion est la chronique de la mort annoncée de la Région Alsace. Aussi nos élus doivent-ils dépasser le débat d’idées et les tribunes d’indignations sporadiques et acidulées mollement publiées ça et là dans les médias en envoyant un signal fort.

Oui, un signe fort doit être envoyé aux chefs respectifs de l’état et du gouvernement qui ont donné à des gamins à l’énarchie irresponsable un tube de colle et une paire de ciseaux. Un signe à la portée radicale et symbolique : RICHERT DOIT DEMISSIONNER !  Et toute sa clique avec.

Seule la perspective menaçante d’un territoire paralysé sur le plan politique montrera au pouvoir jacobin la détermination de toute une région à ne pas être réduite à une simple assimilation administrative. Allez les fils de Charles, allez les héritiers du gaullisme ! Montrez-nous que de l’homme providentiel dont vous vous réclamez vous n’avez pas seulement quelques relents de syntaxe égarés. Montrez-nous ce dont vous êtes capables face à des gouvernants de rencontre « ..qui ont cédé à la panique post électorale, oubliant l’honneur et livrant votre région à l »incertitude… »

Démissionnez, démissionnez tous!

C’est à nous habitants et électeurs de cette région de l’exiger. Sinon nous allons nous retrouver encore plus cons que les dindons de cette farce territoriale et Dieu sait si c’est con un peuple de dindons. Un peuple de dindons qui auraient placé à la tête de leur  région le président devenant de ce fait  le monarque qu’ils méritent.

Un président Roi des cons !

Petit lapin.

Dans son palais, le président mal aimé se déroulait inlassablement le film calamiteux du dernier épisode de son histoire de désamour avec son bon peuple de France. Le scénario était pourtant presque parfait. Aprés deux débacles électorales d’une violence sans précédent, François avait sorti de son chapeau de magicien-président un petit lapin propre à enfin susciter l’admiration par l’audace de ses pirouettes. Certes il eut été préferable de choisir parmi la soixantaine d’autres petits lapins sortis du chapeau de la campagne electorale qui, un temps, avaient joyeusement gambadé sur les parterres et les pelouses des jardins de l’Elysée. Allant même, pour certains d’entre eux, jusqu’à s’oublier dans les souliers précieux d’Aquilino. Hélas, les forces culino réactionnaires du pays au trois cent cinquante fromages les avaient transformés en autant de civets marinant dans une sauce libérale bien relevée. Salivez, le bonheur est dans les casseroles du Medef, à défaut d’être dans le pré. Oubliés les lapins de campagne, dans les limbes les sanctions municipales et européennes. Avec ce nouveau petit lapin, François le magicien en était sûr ; il tenait la martingale. Il en était si fier qu’il lui avait déjà trouvé un nom : « réforme territoriale ».

Devant la foule béate des ministres assemblés, le president l’a joué petit prince et y est allé de son « dessine-moi une nouvelle carte des régions ». Le petit lapin s’est éxécuté et le barnum a commencé. Dans un premier temps, les fayots de service ont applaudi comme autant de faquins obséquieux. Des deux mains. Puis les larbins du service communication ont balancé les informations sur les réseaux et leurs relais médiatiques, pensant que l’affaire était pliée. C’était compter sans les forces féodales obscures qui sclérosent la vie politique de ce pays depuis plus de quinze siècles. C’est le petit baron Le Drihan qui a déclenché les hostilités menaçant de faire redescendre ses hordes de bonnets rouges si on ne lui rendait pas sa Bretagne intacte. Ca tombait bien, le baronnet Ayrault, vindicatif depuis sa récente disgrâce, venait d’appeller très colère pour qu’on laisse son pays de Loire inchangé. L’héritière Aubry en a profité pour s’énerver si fort au téléphone qu’on lui a sur le champ débarassé son Nord-Pas de calais d’une Picardie qu’on a refilé à la Champagne et aux Ardennes, qu’on avait sans états d’âme balancées négligement à l’Alsace Lorraine dont la situation, du coup regressait d’apocalyptique à calamiteux. Souhaitons bonne chance aux picards, dont la cuisine régionale va pouvoir dorénavant s’enorgueillir d’afficher une carte des spécialités allant des moules de la mer du nord à la cancoillotte de la Franche-Comté voisine, le tout arrosé d’une bonne Veuve cliquot que l’on ira déguster en pelerinage sur la tombe d’Arthur à Charleville-Mezières. On arrête là le découpage en forme de jeu de massacre. C’est toute la carte de France qui en fait les frais. On ne devrait pas laisser un chef d’état  jouer avec une paire de ciseaux quand il traverse une période maniaco-dépressive. On ne devrait pas le laisser croire qu’un scénario de Bergmann gagne à être dirigé par les Marx Brothers. Ce n’est pas seulement une faute de goût, c’est un crime contre nature.

Quant à nous, là, en Alsace, on se retrouve au beau milieu de ce jeu de massacre d’une réforme qui a toutes les apparences de la chronique d’une mort annoncée.

Certes la question de comment réagir face à cette mascarade se pose cruellement. Mais avant de poser le « quoi faire  » c’est sur le « comment a-t-on pu laisser faire » que l’on devrait s’interroger. Ce sera le sujet abordé dans la  deuxième partie de cette chronique,  juste après mon retour du Festival Strasbulles, auquel je participe toute cette fin de semaine à Strasbourg, place Kléber.

Vous y êtes cordialement invités.

Tu seras patron mon fils. Dès ton plus jeune âge, l’argent sera ta religion, ton Eglise, avec ses sanctuaires, son décorum et ses saints. Ses évangelistes du marché qui distribuent sa bonne parole comme autant d’images pieuses aux petits garçons bien élevés. Tu seras patron mon fils. Pas un de ces petits entrepreneurs que l’on berne en les nommant première entreprise de France et dont tu prononceras le nom d’artisan avec ce dédain tout de gène empreint que l’on se doit d’afficher quand  on laisse échapper un gros mot. Non, toi tu seras patron. Pas un de ces types avec un salaire à trouver tous les mois pour chacun des trois gars avec lesquels il trime toute la semaine sans compter la femme qui assure le secretariat et la compta en plus de tout le reste. Non, tu seras patron, un vrai. A quoi bon diriger une entreprise dans ce pays si c’est pour ne pas figurer au moins dans les trois cent premières fortunes, franchement ? Non, tu seras patron, comme ton père l’était avant toi, et à tant faire, tu feras mieux que tout ça, tu seras également patron des patrons.  Tout comme ton père, également, l’était avant toi. Tu remettras de l’ordre dans la corporation, parce que une femme aux commandes, entre vous deux, tout le monde sait que ça a fait désordre. Tu seras patron des patrons, tu passeras à la télévision avec une régularité médiatique déconcertante. Tu auras même une télé à toi au sein de ta corporation, sur l’écran de laquelle on peut te voir te marrer en t’excusant mollement d’arriver en retard pour venir commenter le pacte de responsabilité que ton nouveau copain elyséen a taillé sur mesure pour se faire aimer de tous tes copains. Tu seras tellement sûr de ta supériorité que tu réciteras par coeur le discours nauséeux et de niaiserie débordante que tes communicants à cinq smics minimum t’auront pondu, en collaboration étroite avec leurs clones planqués au sein des ministères.  Soit un condensé de lapalissades économiques et de jérémiades corporatistes comme constitution essentielle de ta pensée. Tous les larbins  prépubères qui t’entourent font tellement dans leur couche-culottes à la seule idée de te déplaire qu’aucun d’entre eux n’ose te dire que tu devrais prendre quelques cours de diction, parce que émailler à ce point un discours de la même onomatopée interjective, redoublée, quintuplée, décuplée. Euh, vois tu, euh, à partir, euh, de vingt euh, j’ai arrété de compter, euh…

Compter, ça tu sais. Je passe au présent de l’indicatif pour créer une rupture temporelle propre à nous ancrer plus nettement dans la réalité de mon récit.  Dans ta famille, tout le monde sait compter. Tout le monde a toujours su. L’arithmétique patronale, c’est dans les gènes. Aussi attention à qui aurait l’outrecuidance de t’en remontrer en pointant la légère contradiction entre un smic que tu souhaiterais à huit cent euros et les presque trente pour cent d’augmentation de salaire que tu te balances. Il faut reconnaitre que tu es un rien brillant quand tu oses expliquer aux larbins qui pissent leur copie dans les médias de tes copains patrons qu’il faut bien que ceux qui en ont peu en aient encore moins afin que des mecs comme toi qui en ont beaucoup puissent en avoir encore plus. C’est tellement subtil que ça en est vertigineux. Enterré le père Mauss et sa théorie du don. T’es le nouveau Franklin Delano des banlieues ; ta devise c’est : ne rien donner, tout recevoir et ne rien rendre.

Poser la question est déjà une insulte à l’intelligence. Essayer d’argumenter serait le meilleur moyen de s’exposer à la lumière cruelle d’un diagnostique impitoyable : non seulement on serait infantile et con, mais en plus on serait mort.

Tout ce qui se passe en Alsace et qui ne se passe pas à Saint-Louis (Haut-Rhin ) n’a aucun intérêt. Vous n’avez pas le choix : soit vous êtes des nôtres ce vendredi, ce samedi et ce dimanche ; soit vous progressez lentement vers le statut d’ennemi de la race humaine. Ceux qui viendront seront dispensés de parloir au cas où je serais arrété pour trouble à l’ordre public. C’est pas parce qu’on est des drôles qu’on est des rigolos….

Rude semaine pour les commémorations !

Entre le soixantième anniversaire, aujourd’hui, de la défaite qui allait mener à la fin de notre empire colonial et la victoire, jeudi, qui allait nous mener à ce qu’on est pas sûr de quoi que ce soit si on réfléchit bien… La mémoire va sacrément travailler. Bon mon papa y était  et je suis content qu’il en soit revenu. Gracias a la vida (c’est pas du vietnamien, mais je me comprends).

Pour le reste, vous pouvez vous préparer à venir fêter la victoire des forces vives de la chaine du livre sur la désertification culturelle qui vient. C’est à Saint-Louis , Haut Rhin ce vendredi, samedi et dimanche. Il y aura plein de petits dessins et de longs discours. Par pitié ne me dites pas que vous avez piscine !
Promis on y revient demain…